L’automne a jeté l’ancre

Au pied de mes vieux arbres

Leur sève n’est que l’encre

D’un triste ciel de marbre

Novembre s’éternise

Dans les forêts profondes

Et ouvre la remise

Aux grands vents à la ronde

Ils courent sur les branches

Souffler la vie des feuilles

Qui tombent en avalanches

Comme des petits cercueils

Et des oiseaux nocturnes

Battent leurs ailes de plomb

Et veillent sous la lune

Une morte-saison

Bernard Villars

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Court CV des intentions de l’auteur

« Je suis venu très tard à la littérature, mais les grands auteurs tels que Balzac, Zola, Céline, Camus, Aymé, Clavel ou Mauriac,  en n’oubliant pas Desproges, me l’ont fait aimer. Et comme je suppose tous les gens qui lisent, moi aussi j’ai eu envie d’écrire… »